Bidules, banjos, bidons, bidets et biches.

Old thoughts of another age

J'ai déserré ma cravate. La nuit a été longue.
Mes jambes tremblent d'avoir trop marché dans le froid.
Je m'assieds.
Le bord du fleuve est triste.
Un bord de fleuve prisonnier dans du béton, c'est toujours triste.
Je voulais que la nuit me transforme. Elle m'a montré un fleuve en prison.
Je croyais retrouver un peu de liberté dans la ville vide.
Mais tout continuait d'être sale. Tout continuait d'être morne.
Tout se préparait pour reprendre sa journée.
Rien ne m'appelait vers un espoir ou un ailleurs.
Tout me ramenait au jour gris.
Je cherchais des réponses. Tout me rappelait à moi.
Tout me ramenait à mes entrailles douloureuses.
Tout me reflétait mon passé.
Tout me renvoyait à mon non-avenir.


.;